Preocupados por encontrar lo que andamos buscando. Todo ocurre demasiado rápido.
Desde que supe del posmodernismo supe que yo era una chica posmoderna, y ¿eso qué es?. Bueno, algunos dicen que es un estado de ánimo. No es una filosofía, no se puede decir eso, quizás el modernismo lo es, el posmodernismo es sólo algo que pasa después.
Dicen que la gente actúa como espejo del self, que así es como uno se conoce porque es sabido que uno no puede mirarse a sí mismo a la cara a no ser mediante un espejo y es sabido también que la forma más directa y salvaje de conocer a un ser humano es mirarle de frente a los ojos, y sonreír (por dentro)
no sé cómo funciona; pero es como dejar pasar el viento en la mente abrir una ventana en lugar de ver una película..
Siempre me ha gustado jugar. La vida es apostar y yo he hecho una quiniela sin dobles ni nada de eso, todo a un número. Una decisión estúpida creo, pero con corazón.
"Vive como si ya estuvieras viviendo por segunda vez y como si la primera vez ya hubieras obrado tan desacertadamente como ahora estás a punto de obrar"
Hasta ahora el mundo no envejecía con nosotros. Muerte llama a muerte. Calor y frío llaman muerte. Risa y dolor llaman muerte.
Es estremecedor contemplar la esperanza, radiante como los abrazos del sol. Pero es más brillante en lo oscuro, cuando el esfuerzo es inútil. Cuando la melancolía es un lugar seguro.
Se resiste a creer que la memoria, esa losa pesada, le haya abandonado. Sin peso, tiene miedo de que cualquier golpe de aire la obligue a elevarse hasta el cielo. Y por eso se ríe. Hace rimas. Y se toma su tiempo para trasladarse de un lugar a otro.
Siempre pensé que sabría en el momento exacto que me había enamorado. Siempre pensé en ese tipo de sentimientos como certezas. Pero la realidad es más compleja.
Yo quiero jugar, quiero que nos riamos juntos, que volemos. Y tú quieres que te diga que te quiero. Como si eso significara algo.
"No te pongas filosófica" Perdona. Las palabras son mi escudo, mi paraguas.
Somos seres estúpidos. Yo personalmente uso mi inteligencia para sabotearme. Admiro a las personas que saben lo que son, que saben lo que quieren. Sé que no soy la única que se esconde (Usé mi libertad para escaparme). Tengo fe en la continuidad porque no puedo entender el infinito.
Somos niños en un mundo de adultos que ya no creen en nada. Somos perdedores en un mundo que triunfa.
Siempre estuvo perdida o perdiendo. Tiene miedo De vivir sin un pretexto.
Un instante de miedo tras cerrar una puerta, un instante de atracción o vértigo al abrir una ventana, persiguiendo límites cualquiera, y cruzando silencios y el vacío que dejan.
Alguna vez ha vuelto a casa rebotando en las esquinas. Ha corrido en dirección opuesta al sol. Ha oído su voz, mientras dormía.
Sólo sentía en lo que aprendió a sentir. Si lo admite, temblará de miedo. Buscar al culpable de tener tanto miedo. Buscar un lugar donde tener tanto miedo.
He decidido amar en un lugar Donde no es lógica la esperanza.
Yo no sé qué me pasa. Me pilló despistada. "Y miro y sólo veo, velocidad de vicio y de locura. Todo eléctrico, todo de momento." LA REALIDAD (ME)ARAÑA. No es posible vivir sin renunciar a nada. Dije: éste es mi sueño. mientras sonreía. ¿Desde cuándo estoy tan clara? Yo le di consejo y ella me dio prisa.
Sólo quien ama vuela. Amar... pero quién ama? Volar... pero quién vuela?
UN ser ardiente, claro de deseos, alado, quiso ascender, tener la libertad por nido. QUISO olvidar que el hombre se aleja encadenado. donde faltaban plumas puso valor y olvido.
YA sabes que las vidas de los demás son losas con que tapiarte: cárceles con que tragar la tuya.
NO volarás. No puedes volar, cuerpo que vagas por estas galerías donde el aire es mi nudo. POR más que te debatas en ascender, naufragas. No clamarás. El campo sigue desierto y mudo.
LOS brazos no aletean. Son acaso una cola que el corazón quisiera lanzar al firmamento. LA sangre se entristece de batirse sola. Los ojos se vuelven tristes de mal conocimiento.
CADA ciudad, dormida, despierta loca, exhala un silencio de cárcel, de sueño que arde y llueve como un élitro ronco de no poder ser ala. EL hombre yace. El cielo se eleva. El aire mueve.
Se trata de huir cuando empezaste a encariñarte. "Yo estoy mejor sin amigos. Sólo traen problemas. No los necesito para nada." Se trata de intentar alcanzar la verdad. Coquetear con el conocimiento. Bailar con la luz.
Luego dicen algunos que no soy una chica de acción, lo soy, todos mis versos tienen verbos; no me han visto saltar de tejado en tejado.
Me siento culpable por las lágrimas. Hubo un tiempo en que nada más despertar, lloraba. Era lo primero que hacía cuando abría los ojos y me llegaba la conciencia. Esto es el sol, y yo corría en dirección contraria. Me pregunto en qué se basan mis decisiones. La melancolía incomoda. No es agradable, no es divertida, no inspira. No sirve de nada y la mayor parte de las veces enfada al que la asiste, desespera al que vive y al que quiere vivir. Algunos opinan que no es más que una respuesta cobarde que contradice el principio de la vida: seguir hacia adelante. Otros opinan que es sólo el resultado de un frágil sistema nervioso que hiper-siente, hiper-reacciona, y actúa en la tristeza precisamente para no sucumbir. Esta mañana he llorado un poco, cercana al colapso, he decidido huir. Pero yo sé que no puedo (no quiero) esconderme para siempre Porque yo sé que el mundo es hermoso (también) y porque en realidad no tengo tanto tiempo que perder.
La vida es una sucesión de decisiones. Mi opción es la melancolía; La tristeza es mi vórtice, es mi tono vital... pero sopas! que tristeza más tonta la de hoy...
Y dijo el búho: "Veo que os habéis perdido..." "¡¡Bien hecho!!" Y los invitó a pasar al otro lado del espejo.
Lo que de veras quisiera es tenderme en un lugar apartado, taparme con una fina sábana y cerrar los ojos, sentir la brisa y los pájaros; y dormir... O esconderme en tus brazos.
Y es que la euforia es una sensación agotadora. Cuando todo va bien, no puedo menos que preocuparme. Hace días que le doy vueltas a un poema, es del gran Oliverio Girondo, y no me había fijado (no me había fijado!) el poema de al lado se llama Vórtice:
Del mar, a la montaña, por el aire, en la tierra, de una boca a otra boca, dando vueltas, girando, entre muebles y sombras, displicente, gritando, he perdido la vida, no sé dónde, ni cuándo.
(el poema de al lado: DICOTOMÍA INCRUENTA)
Siempre llega mi mano más tarde que otra mano que se mezcla a la mía y forman una mano.
Cuando voy a sentarme advierto que mi cuerpo se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse adonde yo me siento.
Y en el preciso instante de entrar en una casa, descubro que ya estaba antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierrro, y que mientras me rieguen de lugares comunes, ya me encuentre en la tumba, vestido de esqueleto, bostezando los tópicos y los llantos fingidos.